La versión de Disney (La que nos vendieron)

Desde 1950 todos conocemos a la Cenicienta. Ya sabéis la historia que nos cuenta Disney, pero la real es un poco más truculenta. Empecemos desde el principio.

Tenemos a Cenicienta, la única hija de un caballero viudo; un padre bueno y cariñoso que siente que su hija necesita la atención de una madre. Total, que se casa con Lady Tremaine. La señora tiene dos hijas: Drizella y Anastasia (vaya nombrecitos). Bueno, pues después de que el padre de Cenicienta la palma de repente, Lady Tremaine se revela como una mujer cruel y egoísta a la que solo le interesa el bienestar de sus propias hijas. Total, que Cenicienta se convierte en la sirvienta y cocinera de su propia casa, donde es humillada y maltratada. Bueno, todos sabéis la historia. Hay un gatito que se llama Lucifer que se dedica a perseguir a los ratones y patatín y patatán.

Luego, el rey discute con un duque sobre el deseo de que su hijo, el príncipe, se case y tenga hijos; cosa que no entiendo, porque ¿qué tenía que ver un duque ahí de por medio? Bueno, ya sabéis: organizan el baile, Cenicienta quiere ir pero no puede, y el vestido que ella tenía lo rompen las hermanas peleándose. Total, que Cenicienta se queda sin ropica para ir al baile y aparece el Hada Madrina, que le canta esta canción:

Mientras la señora canta, va convirtiendo una calabaza en un carruaje, los ratoncitos en caballos y le da un vestido que podía haberlo diseñado Giorgio Armani, con unos zapatitos de cristal que no sé cómo no se le rompen. Pero, claro, hay una condición: todo el encantamiento se termina a las doce. Así que la niña se pega la fiesta del siglo, se baila cuatro valses, el príncipe la ve —«ay, qué guapa de la leche eres, niña»— y ella se pira a su casa a las doce, justo cuando las campanas del reloj empiezan a sonar. A la tía, por apurar con el tio bueno, se le va desmontando la calabaza, los ratones vuelven a su estado natural, etcétera, etcétera.

El príncipe encuentra el zapato y manda al duque a recorrer las diferentes casas del reino (ya podía haber ido él, pedazo de vago) hasta que se encuentra con la de Cenicienta. A todo esto, la madrastra ha encerrado a la muchacha en una habitación, aunque, como sus amigos los ratoncillos son muy listos, le abren la puerta. Antes de encontrarla, el zapato que lleva el duque se rompe porque Lady Tremaine le pone la zancadilla con el bastón y el cristal estalla. Pero Cenicienta se saca el otro zapato de entre sus ropas y el duque, encantado, lo desliza en su pie. Obviamente, ajusta perfectamente. Finalmente, Cenicienta y el príncipe celebran la boda y viven felices para siempre. Fin.

¿Pero qué pasa con la historia original?

La versión que crearon los hermanos Grimm es mucho más extraña que la de Disney. Vamos a empezar.

Érase una mujer casada con un hombre muy rico que enfermó y, presintiendo su próximo fin, llamó a su hija y le dijo: «Hija mía, sigue siendo siempre buena y piadosa, y el buen Dios no te abandonará; yo veré por ti desde el cielo y me tendrás siempre a tu lado». Cerró los ojos y la palmó.

A los seis meses, el padre se casa y trae a casa a las dos hijas de su nueva mujer. En este cuento dicen que las chicas eran de rostro bello y blanca tez, pero negras y malvadas de corazón. Según el relato, vinieron entonces días muy duros para la pobrecita huérfana; las hermanas recién llegadas fueron las que la mandaron a la cocina. El padre seguía vivo y no hizo absolutamente nada.

Un día, el padre se va a una feria y le pregunta a sus hijastras qué quieren que les traiga. Ellas piden hermosos vestidos, perlas y piedras preciosas. Cuando le pregunta a Cenicienta, ella solo le pide una ramita que toque su sombrero cuando vuelva a casa. Y eso es lo que hace el hombre: les compra a las otras vestidos maravillosos y piedras preciosas, pero a su hija le trae un brote de avellano que le hizo caer el sombrero de un roce.

Cenicienta lo planta en la tumba de su madre y lo riega con sus propias lágrimas. Después de rezar tres veces al día y llorar, (se tuvo que secar la pobre), la planta crece y se convierte en un árbol donde siempre hay un pajarillo blanco. Resulta que, cuando la niña le pedía algo al pajarillo, este se lo echaba desde arriba. Ni tan mal.

El baile de los tres días

Ahora resulta que el rey organiza unas fiestas que duran tres días e invita a todas las doncellas bonitas del país para que el príncipe heredero se eche novia. Como en el cuento de Disney, Cenicienta peina a sus dos hermanastras mientras llora porque quiere ir al baile. La madrastra le dice que irá si recoge un plato de lentejas que ha echado en la ceniza en menos de dos horas. Aquí Cenicienta, que es coleguita de mogollón de pajaritos, llama a las palomitas y les dice: «Palomitas mansas, tortolillas y avecillas del cielo, vengan a ayudarme a recoger lentejas; las buenas en el pucherito, las malas en el buchecito».

Llegan las palomas, pican las lentejas y hacen lo que la niña les ha dicho: las buenas al puchero y las malas se las comen, lógicamente. Cenicienta le lleva la olla a la madrastra para que vea que lo ha hecho, pero ahora la señora le dice: «No, no tienes vestidos y no puedes bailar». Y añade: «Si en una hora recoges dos fuentes llenas de lentejas de entre la ceniza, vienes al baile». La muchacha vuelve a llamar a las palomas y repite la jugada, pero, obviamente, la madrastra no la deja ir. El padre sigue sin aparecer, aunque está ahí con ellas; imagino que debe de ser un calzonazos manejado por su mujer nueva, porque si no, no lo entiendo.

Bien, pues la chavala se va a llorar a la tumba de su madre y le dice al arbolito: «Arbolito, sacude tus ramas frondosas y échame oro y plata y más cosas». Y, alucina pepinillos, el pájaro blanco le echa un vestido bordado en plata y oro con unas zapatillas de seda y plata. La niña se va al baile y conoce al príncipe. Él se queda prendado, pero cuando llega la hora, ella se va. El príncipe la persigue, pero para escaparse, la chica se sube a un palomar. El padre de Cenicienta llega y corta el palomar para ver si está la niña, pero ella ya no está allí: está en su casa, tirada en la ceniza como si no hubiese pasado nada.

Recordad que la fiesta duraba tres días (una fiesta gitana de las buenas). Al día siguiente, la niña vuelve al arbolito y el pájaro le tira un vestido mucho más espléndido aún. Se va a ver al príncipe, este no quiere bailar con nadie más, y cuando ella se pira, el maromo la sigue otra vez. Esta vez se sube a un peral con «la ligereza de una ardilla», saltando entre las ramas. El príncipe la pierde de vista, llega el padre de la niña y vuelve a cortar el árbol. Cenicienta ya estaba en la cocina durmiendo en el suelo.

El zapato y la carnicería

El tercer día, el pájaro le echa un vestido soberbio y brillante como jamás se viera otro en el mundo, con unos zapatitos de oro puro (ni cristal ni nada, aquí había parné). La niña se va a bailar y otra vez quiere escapar del príncipe, pero esta vez el tipo, que es un pesado y un acosador, le tiende una trampa: unta los peldaños del palacio con pez (un pegamento). La niña sale corriendo y se le queda la zapatilla de oro pegadita a la escalera.

Como la ha perseguido, el príncipe sabe dónde está la casa. Aparece allí, las hermanas intentan probarse el zapato. A la primera no le entra el dedo gordo y la madrastra —que vaya tripas tiene la señora— le da un cuchillo y le dice: «Córtate el dedo; cuando seas reina no tendrás necesidad de andar a pie». Y la hija lo hace. Entra en el zapato y se sube al caballo del príncipe, pero, cuando pasan por delante de la tumba de la madre, dos palomitas gritan: «Ruke di guk, Ruke di guk; sangre hay en el zapato. El zapato no le va, la novia verdadera en casa está».

¿En serio, chaval? ¿Te ha tenido que decir un pájaro que esa no es la moza con la que has estado bailando los tres días de fiesta? O el maromo es un fetichista de los pies y no se acuerda del careto de Cenicienta, o el palacio estaba menos iluminado que el cuarto oscuro de una discoteca gay, porque no sabe cuál es la cara del supuesto amor de su vida.

El príncipe mira el pie, ve la sangre y da media vuelta para devolver a la muchacha. Entonces, la madre sube a la habitación de la otra hija. A esta le entran bien los dedos, pero le sobra talón. La madre le alarga el cuchillo: «Córtate un pedazo del talón; cuando seas reina no tendrás necesidad de andar a pie». La hija lo hace y repetimos la historia: las palomitas avisan al príncipe y vuelta para atrás.

El príncipe llega a la casa y dice: «¿No tienen otra hija? Porque estas dos no eran». Y el padre de Cenicienta, que es un poquito cabrón, dice que no, que solo tiene una «cenicienta pringosa» de su difunta esposa y que es imposible que sea la novia. (Hijo de su madre). Al final, la niña se lava la cara y sale por insistencia del hijo del rey. Se pone el zapato y, obviamente, le queda que ni pintado. Cuando se la lleva al palacio y pasan por el avellano, las palomitas dicen:

«No tienes sangre en el zapato y pequeño no le está; es la novia verdadera con la que va».

Y se le posan una en cada hombro. Pero espera, Mari Carmen, que aún hay más.

Al llegar el día de la boda, se presentan las hermanastras muy zalameras, deseosas de congraciarse con ella. Pero, al entrar en la iglesia, las palomas les sacan un ojo a cada una de un picotazo. Al salir, les sacan los otros dos. Y de esa manera quedaron castigadas por su maldad.

Moraleja: No seáis unas falsas.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

Si buscas una voz que no pida permiso y tramas que te obliguen a cuestionarlo todo, te espero en mi mundo. Echa un ojo, si te atreves.

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Hola, gente maravillosa. Os preguntaréis: ¿quiénes son las dos señoras de la foto de cabecera de esta entrada? Pues se decía que la del manto y la mochila era Salomón Borrasca, y la otra mujer, su pareja. Estaréis pensando: ¿acaso debería conocerla? Pues, obviamente, no. Solo os diré que era (o es, no se sabe nada de ella) una poetisa.

Nada se sabe de este genial poeta. Se dice que Salomón Borrasca tiene nacionalidad colombiana y que adoptó este seudónimo masculino a los quince años, en 1965, para firmar sus poemas y que nadie de su familia supiese que tenía una pasión desbordante por las mujeres. Aquí tenéis algo que escribió ella misma como su biografía:

«Soy lesbiana y puta desde que tengo uso de razón, me gano el café de cada día en los tétricos hostales de la perdición, me han sacudido en los catres de las casas de cita de los barrios olvidados y me dejo ensartar en cualquier poste o cañada; amo la estirpe de los poetas malditos y vivo muy apenada con Dios por ser atea».

Sabemos que fue autora de los libros Lo que cantó el verano, Camino de espinas, Mi erotismo, Mis mejores poemas e Historias eróticas de Salomón Borrasca.

Se decía que haría su primera aparición en público en Chile, en el Primer Encuentro de Poetas del Mundo «Camino al Sur», en 2011. Al parecer, decidió dejarse ver para acabar con las especulaciones de que es un hombre. Pero, mis queridos lectores, juraría que no estuvo allí.

Sin más, os dejo un par de sus escritos; os advierto que estos poemas son un tanto picantes, lo cual es increíble para una mujer que supuestamente nació en 1942.

Cuando te pido un seno

Cuando le haces poses al espejo
con tu pequeña minifalda roja
me le acerco y tú te sonrojas
porque te pongo en la boca un seno.
 
No te me asustes, es tan solo un juego
me unté en los labios brillo escarlata.
Deja que caiga tu hermoso pelo
sobre la parte que suplica tu agua.
 
Quita mis pantis porque ya me mojo
este es el néctar que botó la rosa
y en este juego de las mariposas
yo hago las veces de esposo y esposa.

Vaginas ardientes

Necesito de ti porque despiertas
el volcán que en mi piel había dormido
porque clavas tu lengua con violencia
como un huracán enfurecido. 

Necesito de ti porque eres bella
porque ríes cuando es ruda mi suerte
por tu lengua delgada que es muy diestra
por tus dedos sedosos tan ardientes. 

Necesito de ti loba salvaje
de tu modo de amar tan primitivo,
necesito de ti como el paisaje
necesita del viento y el rocío.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

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Nos vendieron que un lobo salvaje era capaz de ponerse un chal y charlar tan a gusto contigo. Y que después de que el bicho te engullese como si fueses una aceituna rellena de anchoa, vendría un leñador de pelo en pecho, torso ancho y camisa a cuadros y nos sacaría de allí, sin haber sufrido ni un rasguño por culpa de los jugos gástricos. Pero, ¿cuál es la historia real detrás de este cuento que nos contaban nuestras abuelas?

Caperucita Roja: Un cuento de los hermanos Grimm

Por todos es conocida la historia de Caperucita. Una cría de la que no se sabe la edad y que siempre viste un poncho colorao que le ha regalado su abuelita; por eso todos la llaman Caperucita Roja. Recordemos que la yaya de la chiquilla vive en el bosque apenas a un kilómetro de su nieta, aunque siempre nos han contado que vive un poquito más allá, y más bien apartada.

La madre de la chiquilla la manda con una botella de vino y un pastel a casa de la abuela, que parece ser que estaba enferma… Cada madre o cada abuelo mete algo distinto en la cesta de la niña cuando cuenta esta historia. Bueno, pues la cría comunista tira millas, cargada con la canasta, y se encuentra con el lobo… que habla. Sí, querida Flor de Loto, el bicho habla perfectamente, y después de querer saber lo que lleva la niña en la cesta, la muy tontorrona le dice al lobo dónde vive su abuela. Ya sabes, MariCarmen, que el lobo la convence para que ella se vaya por otro camino; en otras versiones la reta a una especie de carrera a ver quién llega antes a casa de la abuela.

Resumiendo: el lobo llega a la casa primero, se zampa a la vieja, se viste de abuela y espera a Caperucita. Y viene lo de qué ojos más grandes tienes, para verte mejor, qué orejas… qué grande lo tienes todo… etc. El lobo también se come a la cría, al parecer sin masticar, y se echa la siesta. Y entonces aparece el macho, el hombre, el cazador fornido; escucha roncar al bicho y piensa que es la abuela, pero cuando ve al animal, saca unas tijeras, le abre la barriga y saca a la niña y a su abuela… mejor que un truco de magia, porque el lobo ni se entera y encima la niña le llena la tripa de piedras. Y ya sabes el resto: el lobo se despierta, se asusta, se pira a toda leche y la palma porque le pesa demasiado la barriga… aunque no sé por qué, yo diría que después de una cirugía de ese tipo mucho no iba a aguantar.

El cuento original de Perrault

La versión de Caperucita que todo el mundo conoce es una versión edulcorada para enseñarles a los niños que no deben hablar con extraños, pero ¿era esa la idea del señor Perrault? No, por supuesto. Este señor creó un cuento para las mujeres, aunque no para que tuviesen cuidado, sino echándoles la culpa de sus desgracias… ¿No me crees? Vamos a verlo.

En esta versión la niña sigue teniendo pasión por la dichosa caperuza colorá, pero bueno, eso es lo de menos. La madre de la chiquilla la manda a casa de su abuela, que vivía en otra aldea —esta sí que estaba en el quinto pino— con una torta y un bote de manteca para informarse de su salud… Sí, lo sé: en vez de ir ella con todo su papo, va y manda a su hija, que es menor de edad. La historia es casi igual a la que conocemos: el lobo se zampa a la vieja… Sin embargo, algo que cambia en este cuento es que, cuando la niña llega a casa de su abuela, el lobo le dice: «Deja la torta y el tarrito de manteca encima de la artesa y vente a acostar conmigo».

Sí, Pepe Luis, la niña se mete en la cama con el lobo, y después de la pregunta de «qué grande lo tienes todo, abuelita», el lobo se la come. Fin.

¿Fin? Pues sí, fin, así sin más. Pero el señor Charles Perrault deja una bonita moraleja:

Aquí vemos que las adolescentes, sobre todo las hermosas, gentiles y bien hechas, hacen muy mal en escuchar a cualquiera, y por eso no es extraño que el lobo se las coma. Digo el lobo, porque todos los lobos no son de la misma especie. Los hay de carácter excelente, nada ruidosos, ni feroces, ni llenos de ira, sino que, atentos, serviciales y suaves, siguen a las jóvenes por la calle y hasta sus casas. ¡Pero ay de quien no sepa que estos lobos melosos son, de todos los lobos, los más peligrosos!

Reflexión

Tanto la versión de Perrault como la de los hermanos Grimm nos enseñan una cosa: las mujeres están para comérselas. Somos fáciles e ingenuas; en una necesitamos a un machote para que nos salve de nuestra mala decisión; en la otra acabamos muertas y violadas por hacerle caso a quien no debíamos. Sí, Caperucita se mete en pelotas con el lobo en la cama y es comida… y ya sabes a qué tipo de comida me refiero. Vamos, que al final siempre tenemos la culpa.

La deconstrucción del “Lobo moderno”

Los lobos de nuestra época te escriben por privado, se hacen los “buenos”, te dan «like» en Instagram y te preguntan qué tal el día para entrar en tu cama.

Perrault no nos avisaba de las bestias del bosque; nos avisaba de los tíos que te prometen el cielo mientras te están desabrochando la confianza. De esos que tienen “buena presencia” y una labia que te hace creer que el camino es seguro. Pero, ay, amiga, si te confías, si te engaña… la culpa es tuya, como siempre.

¿Por qué seguimos contando la versión bonita donde nos salvan, en lugar de enseñar parte de esta moraleja y que aprendamos a oler al lobo aunque use traje y perfume caro? O bueno, también podéis pasaros a mi acera y olvidaros de los lobos y los leñadores, aunque en este lado también tenemos lobas y camisas a cuadros.

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En la versión de la factoría del ratón, todo es idílico: pajaritos que cantan al son de tu canción, tres hadas madrinas y, obviamente, un príncipe buenorro que, además de estar forrado, podría ganar un concurso de canto. Pero, querida Flor de Loto, esta historia no tiene solo una versión; tiene tres, y te aviso que una de ellas es realmente truculenta.

La versión de Disney: canciones, hadas y Camela

En el bautizo de una princesa llamada Aurora, invitan a tres hadas buenas llamadas Flora, Fauna y Primavera, que como regalo le darán unos dones. Flora, la belleza; Fauna, una hermosa voz. Primavera no se sabe qué le iba a dar, porque Maléfica, la bruja malvada (si no hay malo, no hay cuento), que está molesta y enfadada porque nadie la ha invitado al bautizo de la bebé, le lanza a la princesa una maldición: los padres se ahorrarán la edad del pavo porque la chica se pinchará el dedo con el huso de una rueca el día que cumpla 16 y morirá.

Antes de seguir, querida Flor de Loto, te explico que una rueca es una herramienta de la época medieval que se usaba para hacer hilo, y un huso es una especie de palo que se coloca al final de la rueca para hacer ese ovillo de hilo.

Bueno, ¿por dónde iba? Ah, sí. «José Luis, ¿recuerdas que el hada Primavera no le había dado su regalo a Aurora?». Pues gracias a eso cambia la maldición de la bruja y, en vez de morirse, solo se pegará la siesta de su vida. No se despertará hasta que le den el primer beso de amor verdadero. «El Estéfano y la reina Flor» (lo sé, son unos nombres feísimos) intentan que a su hija no le pase nada y ordenan que todo el pueblo queme las ruecas y los husos de todo el reino.

Y, por si las moscas, las tres hadas llevan a Aurora a una cabaña abandonada en medio del bosque llamada «La cabaña del Cazador» (es cosa de Disney, lo juro). Le cambian el nombre a la chica; ahora se llama Rosa. Las hadas guardan las varitas mágicas y viven todas como auténticas campesinas mortales durante 16 años. La niña crece sin saber que es una princesa, pero cosas del destino… el día de su cumpleaños, sus tías, que le quieren dar una sorpresita, la mandan al bosque a recoger fresas y conoce a Felipe, el príncipe. Aunque en principio Aurora cree que el tipo es un cazador, los dos se enamoran al instante y bailan por todo el bosque (sí, Mari Carmen, eres tú, el príncipe azul que yo soñé…).

Mientras tanto, las hadas están intentando hacer un vestido y cocinar una tarta, pero como no saben ni subirse los calcetines sin usar la magia, sacan las varitas, con tan mala suerte que el cuervo de Maléfica, que las estaba espiando, se chiva a la bruja. Cuando Aurora llega a casa, se entera de que es una princesa y que tiene un matrimonio apalabrado con un príncipe que se llama Felipe. Lógicamente, la adolescente se niega, porque está enamorada de un cazador (tía, que solo lo has visto una vez). Por otro lado, Felipe va a su castillo y le dice a su papá que se va a casar con la campesina (Aurora) y se larga (es un hombre y no tiene que dar más explicaciones).

Como Aurora es menor de edad, vuelve al castillo para celebrar su 16.º cumpleaños y, en un descuido, donde las hadas la han dejado sola, llorando y cantando esa canción de Camela: «Sueño contigo, ¿qué me has dado? Sin tu cariño no me habría enamorado…». (¿Te lo imaginas, Pepe Luis?). Aparece Maléfica. La cría, hipnotizada, entra en un cuarto del castillo donde hay una rueca y un huso (¿pero no los habían quemado todos?), se pincha y a dormir. El resto de la historia ya la conoces: aparece el príncipe que estaba secuestrado por la bruja y se escapa gracias a las tres hadas, encuentra a Aurora, le come los morros y la chica se despierta. Fin. (Y yo quería hacer un resumen).

El siglo XVII y las versiones de Perrault y los Grimm

Versión de Charles Perrault

Un rey y una reina no consiguen tener hijos. El rey y la reina tienen una hija. No se menciona el nombre de la niña; se la llama la «Bella Durmiente» (¿Para qué darle un nombre?). Los reyes festejan el primer cumpleaños de la princesa e invitan a siete hadas buenas y madrinas para que le otorguen dones. Una bruja o hada malvada de un país cercano, a la que olvidaron invitar, irrumpe y, como no la invitaron ni le obsequiaron un estuche de oro como a las otras, maldice a la princesa de la siguiente forma: cuando cumpla quince o dieciséis años, se pinchará el dedo con un huso de una rueca y morirá.

Una de las hadas buenas y madrinas, que aún no había otorgado su don a la princesa, lo utiliza para atenuar la maldición de la bruja o hada malvada: la princesa solo dormirá cien años y la despertará un príncipe. (¿Cien años? Madre mía, vaya siesta). El rey y la reina prohíben las herramientas de hilado en su reino. Cuando la princesa tiene 15 o 16 años, encuentra a una hilandera inocente. La princesa cae dormida al pincharse el dedo con el huso de la rueca.

Reaparece el hada que cambió la maldición y, para que la princesa no se encuentre sola al despertar, duerme a todo el palacio (menos a los reyes), que queda envuelto en una vegetación impenetrable. Los reyes, desolados, abandonan el palacio, que el hada cubre de vegetación para proteger a la princesa. Un príncipe (que se deduce es soltero) llega al lugar durante una cacería. Le cuentan la historia y va en busca de la princesa.

La vegetación encantada abre paso al príncipe hasta el palacio. El príncipe, embelesado, se arrodilla al lado de la princesa (pero no la besa, no hay beso). La princesa despierta al cumplirse cien años de sueño y ante la llegada del príncipe (pobre mujer, estaría arrugada como una pasa). El palacio despierta también. La princesa, tras despertar y casarse con el príncipe, tiene dos hijos: Aurora y Día. El príncipe regresa a su propio palacio sin la princesa ni sus hijos, por temor a su propia madre, mitad ogresa. (Como Fiona, la de Shrek. Me pregunto: si la madre del príncipe era medio ogro, ¿el tío tenía que tener una belleza especial?).

El príncipe, convertido en rey al fallecer su padre, trae consigo a la princesa y sus niños, a quienes la reina madre no acoge bien. El nuevo rey se ausenta del palacio, dejando allí a la princesa y sus hijos. La reina madre ordena al cocinero que los niños sean cocinados para comérselos ella. El cocinero, apiadado, esconde a los niños en casa de su mujer y, en secreto, los reemplaza por carne de res. La reina madre descubre que los niños siguen vivos. La reina madre ordena que la princesa y sus hijos sean arrojados a una olla llena de alimañas. La aparición del rey impide la ejecución de la muerte. La reina, al ser descubierta, se arroja a la olla destinada a su nuera y nietos, y perece. El cocinero y su mujer son recompensados por salvar a la familia real.

Versión de los hermanos Grimm

Un rey y una reina no logran tener hijos. (Igual que antes). Una rana profetiza el nacimiento de la princesa protagonista a su madre, la reina (la reina se había fumado algo, seguro). El rey y la reina tienen una hija. No se menciona el nombre propio de la niña (más adelante se la llama «Rosita Espinosa»). Los reyes festejan el nacimiento de la princesa e invitan a doce mujeres sabias y adivinas para que le otorguen dones. (Aquí hay más gente que en el otro). Una mujer sabia y adivina malvada a la que olvidaron invitar irrumpe y, al no haber sido invitada, maldice a la princesa: cuando cumpla quince o dieciséis años, se pinchará el dedo con un huso de una rueca y morirá. (Aquí coinciden todos).

Una de las mujeres sabias y adivinas buenas, que aún no había otorgado su don, lo utiliza para cambiar la maldición de la mujer sabia y adivina malvada: la princesa solo dormirá cien años (no se menciona al príncipe). El rey y la reina prohíben las herramientas de hilado en su reino. Cuando la princesa tiene quince o dieciséis años, encuentra a una hilandera que resulta ambigua (¿inocente?). La princesa cae dormida al pincharse el dedo con el huso de una rueca. Todo el palacio (incluyendo a los reyes) queda dormido y envuelto en una vegetación impenetrable (imagino que todos están embalsamados en formol).

Un príncipe (que se deduce que es soltero) llega al lugar durante una cacería. Le cuentan la historia y él va en busca de la princesa. (Igual que en la otra). La vegetación encantada abre paso al príncipe hasta el palacio y se evidencia que previos aspirantes a liberadores perecieron enredados en la vegetación. (Otros lo intentaron antes). El príncipe, tal como pretendía, llega hasta la joven dormida. Embelesado, la besa. (Aquí sí hay beso). La princesa despierta con el beso del príncipe (se sobreentiende que se han cumplido los cien años predichos). El palacio también despierta (y reaparecen, por ende, los reyes). La princesa y el príncipe se casan.

Algo que no dejan muy claro en estas dos versiones es: ¿qué pasa con la persona que lanzó la maldición? Imagino que después de casi cien años estará enterrada y oliendo bastante. Pero bueno, ahora te voy a dejar la versión que me ha vuelto loca la cabeza.

La versión que te volará la cabeza: Giambattista Basile

«Sol, Luna y Talía» versión de Giambattista Basile

A un «gran señor» le nace una hija (no hay mención de la madre). La niña se llama Talía (y canta «Amor a la mexicana»… no, en serio, Talía sin h). El padre convoca a «sabios y adivinos» para predecir el futuro de su hija. El futuro de Talía es profetizado (no determinado) por los adivinos: correrá un gran riesgo por una astilla de lino. (Aquí no hay ruecas, ni husos, ni nada de nada). El padre de Talía prohíbe el lino en su casa. Cuando Talía es mayor (edad indefinida), encuentra a una hilandera inocente. (La señora esta aparece en todos los cuentos).

Talía «cae muerta» al clavarse una astilla de lino en la uña (eso duele mucho, pero ¿tanto como para morirse?). La muerte (o sueño sobrenatural) afecta solo a Talía. El padre, desolado, abandona a Talía y desaparece del relato. (Amor fraternal, sí, señor). Un rey (que después se sabrá que está casado) llega al lugar durante una cacería. El rey persigue a un halcón hasta la casa de Talía y llega, por casualidad, hasta la joven, que parece muerta. El rey, embelesado, la viola y deja embarazada a la princesa sin despertarla, y se marcha. (Vaya con el tío cerdo… ¡cometiendo necrofilia!).

La princesa alumbra a dos niños: Luna y Sol. Talía despierta cuando los niños le maman el dedo (buscando un pecho que no encuentran) y extraen la astilla. (¡Qué fuerza tienen esos críos en la boca!). El rey regresa y llega a un entendimiento con Talía. ¿En serio? Pues sí, se hacen amigos. El rey vuelve a partir a su hogar sin Talía ni los hijos porque está casado. La reina, esposa del rey, descubre a través de su secretario que su marido tiene una amante y ordena que le traigan a los niños. (Una amante dice… la viola y ahora es su amante…).

La reina ordena a su secretario que los niños sean cocinados por el cocinero y servidos a su esposo. (Pero, hija de tu madre, ¿qué culpa tienen los chiquillos de que tu marido no sepa mantener la picha dentro de los pantalones y los haya engendrado después de violar a la madre?). El cocinero, apiadado, esconde a los niños en casa de su mujer y, en secreto, los reemplaza por carne de res. La reina ordena a su secretario que Talía sea arrojada a una hoguera. (Vaya gafe tiene esta muchacha). La aparición del rey impide la ejecución de la muerte. La reina, por orden del rey, perece en la hoguera destinada a Talía. El secretario también es quemado en la hoguera y el cocinero es recompensado.

Interpretaciones: ¿Destino o patriarcado?

Llegados a este punto, me decanto por la última historia, digna de una película de Scorsese. Pero, gustos literarios aparte, todas las historias tienen algo en común: un salvador. Aunque, ¿qué podemos esperar de aquellas épocas? El problema es el siguiente: todavía hay algunos que esperan que sus hijas esperen por un príncipe azul. Aunque, como en la última historia, el tío sea un capullo.

Hablando exclusivamente de la historia, he leído que tiene algunos enfoques psicoanalíticos. Por ejemplo, Bruno Bettelheim decía que el tema central de todas las versiones de La bella durmiente es que los padres no pueden evitar el despertar sexual de sus hijos. El pinchazo simboliza la primera hemorragia menstrual. El sueño es una mentira: esperas esa iniciación y el beso del príncipe, esa primera vez. Podría estar de acuerdo si no fuera porque en la última historia que os he contado violan a la protagonista.

Hay una versión freudiana (o al menos eso me parece) donde hablan del complejo materno negativo. Palabras textuales de Wikipedia: «La figura desdibujada de la madre produce seres susceptibles, que se sienten constantemente ignorados. Así, los cien años de sueño representarían la dilación del inicio de la sexualidad adulta, ocasionada por aquel exceso de susceptibilidad». Esto tampoco tiene ni pies ni cabeza.

También tenemos la versión feminista, que a mi parecer es la más lógica. La protagonista espera un varón que la salve, según Carolina Fernandes Rodríguez, como símbolo de la situación de la mujer en la sociedad patriarcal. Hélène Cixous opina que el cuento evidencia a un hombre que necesita que la mujer sea una «muñeca», un ser bello pero manejable, ya que, para apropiarse él de la actitud activa y de la posibilidad creadora, le es preciso que la mujer esté «adormecida». Bueno, no me voy a meter en camisa de once varas, pero creo que algo de razón tienen.

¿Y tú qué opinas de todo esto? ¿Te gustan más los cuentos de Disney o sus versiones originales?

¿Qué te ha parecido este “cuento de hadas”? Si te ha dejado con la boca abierta, suscríbete para que sigamos quitándole los filtros a la realidad. Por ahora cerramos esta sección de cuentos, pero volveremos muy pronto. ¿Cuál te gustaría que fuera el próximo? ¿Pinocho, Blancanieves, Cenicienta...? Te leo en los comentarios.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

Si buscas una voz que no pida permiso y tramas que te obliguen a cuestionarlo todo, te espero en mi mundo. Echa un ojo, si te atreves.

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Sí, Mari Carmen, nuestras princesas clásicas de Disney buscan a un tipo con parné para no dar un palo al agua. Tenemos a Blancanieves y Florián; a Felipe, de La bella durmiente; a Adam (o la Bestia), de La bella y la bestia; a Eric, de La sirenita, y a uno que, aunque se llame Henry, se le conoce como Príncipe Encantador: el de La Cenicienta.

¿Qué tienen estos cinco hombres en común? Son príncipes, hombres blancos con dinero que en algún momento se convertirán en reyes y tendrán mucho más dinero. Pero vamos a lo que importa: a la historia real escrita por Hans Christian Andersen.

¿Amor eterno o dolor insoportable?

Si buscas en Google la verdadera historia de La sirenita, salen cientos de relatos que aseguran que está basada en la historia de amor no correspondido de Hans Christian Andersen con otro hombre. Pero veamos primero cómo nos cuentan el cuento nuestros amigos de Disney.

La versión de Disney

Ariel, una princesa y sirena de dieciséis años, hija del rey Tritón (¿es que ninguna princesa tiene madre?), tiene mucha curiosidad por la superficie. De hecho, tiene una colección de cosas humanas: tenedores, cucharas, llaves… La chica, de vez en cuando, sale del agua a ver qué se cuece al otro lado de su mundo submarino y, en una de esas salidas, sigue a un barco desde donde tiran fuegos artificiales.

Uno de esos marineros es el príncipe Eric, quien, tras una tormenta, cae del barco. Ariel lo salva y lo deja en la orilla de la playa; para que él se despierte, le canta una bonita canción, porque no olvidemos que la sirenita canta como los mismísimos ángeles. La chiquilla se enamora perdidamente de ese bomboncito, pero, antes de que él pueda ver la cara de su salvadora, ella se mete en el agua.

Como Ariel está en plena adolescencia, va a ver a Úrsula, una bruja calamar. (Un dato interesante, Mari Carmen: el personaje de Úrsula está inspirado en la gran Divine). La bruja le come la cabeza a la chiquilla y hacen un pacto: «Yo te doy piernas y a cambio me das tu voz. Si consigues que en tres días el príncipe se enamore de ti, te bese y se case contigo, te devuelvo la voz; si no, me la quedo y te conviertes en un pingajo».

Ariel acepta el trato y, cuando está a punto de conseguir que el príncipe la bese, Úrsula se hace humana y utiliza la voz de Ariel para hipnotizar a Eric. El día de la boda, los animales organizan un lío, a Úrsula se le cae el colgante donde guarda la voz y Ariel la recupera, rompiendo el hechizo. El príncipe se enamora de ella en ese instante, hay una pelea y se acaba la película con un beso de los protagonistas.

La versión original de Hans Christian Andersen

Veamos un resumen de la historia que escribió Hans. La Sirenita, que no tiene nombre, vive en un reino marino con su padre, su abuela y sus cinco hermanas mayores. Cuando una sirena cumple quince años, se le permite subir a mirar el mundo de la superficie. Allí, nuestra protagonista encuentra una estatua humana bajo el mar y la atesora.

Cuando le toca el turno de subir, ve el barco con el príncipe buenorro y se enamora. Hay una tormenta, el tipo cae al agua y ella lo salva. Pero, a diferencia de la película de Disney, ella lo lleva a la orilla de un país vecino y lo acerca a los jardines de un templo. Lo acompaña hasta que una joven se acerca; el príncipe nunca llega a ver a la Sirenita y ni siquiera sabe que ella lo salvó.

La chica le pregunta a su abuela si los humanos viven para siempre, y la mujer le explica que los humanos tienen un tiempo de vida mucho más corto que los trescientos años que viven las sirenas, pero poseen un alma eterna.

Como la niña quiere vivir eternamente, visita a la bruja del mar, quien le vende una poción a cambio de su voz. Aquí el trato es radicalmente distinto: solo tendrá un alma si el príncipe se casa con ella. De lo contrario, al amanecer del día siguiente a que él se case con otra, la Sirenita morirá convertida en espuma. Además, la poción le dará piernas para bailar como nadie, pero cada vez que ande, sentirá que camina sobre cuchillas afiladas.

La sirena acepta y se encuentra con el príncipe. Él la ve atractiva aunque sea muda, y lo que más le gusta es verla bailar, aunque a la pobre chica le cause un dolor insoportable. Por azares del destino, el príncipe debe casarse con la princesa del país vecino y, al verla, cree que ella es la joven del templo que lo salvó. Se enamora de la princesa y se casa con ella.

Un final de espuma y sacrificio

Con el corazón roto, la Sirenita se desespera. Sus hermanas aparecen con una daga: si apuñala al príncipe y su sangre corre por sus pies, volverá a ser sirena. Ella se cuela en el camarote nupcial, pero al verlo, es incapaz de matarlo. Tira la daga al agua y se lanza al mar.

Al salir el sol, se convierte en espuma, pero siente el calor de las «hijas del aire». Le explican que, por su sacrificio, podrá ganar un alma eterna tras trescientos años de buenas acciones.

Sinceramente, me gusta más esta versión, salvo lo de trabajar trescientos años para ir al cielo… bastante trabajo hay ya en la tierra.

Interpretaciones y misterios

Rictor Norton, estudioso de la historia de la literatura, sostiene que La sirenita fue escrita como una carta de amor de Andersen a Edvard Collin. El cuento se escribió casi al mismo tiempo que Andersen recibía la noticia del compromiso de Collin con una mujer. En una misiva previa, Andersen le decía: «Languidezco por ti como por una bonita moza calabresa […] mis sentimientos por ti son los de una mujer. La feminidad de mi naturaleza y nuestra amistad deben seguir siendo un misterio».

¿Qué opinas del cuento original? ¿Es solo una bonita historia de amor o la lectura de Andersen le da un matiz completamente distinto? Te leo en los comentarios.

¿Te ha sorprendido la verdadera historia de la Sirenita? Suscríbete para no perderte nada. El próximo lunes tendremos un nuevo artículo “Sin Filtros”, y en dos semanas, volveremos a esta sección para desnudar a otra princesa… y te adelanto que la versión original de La bella durmiente es mucho más oscura de lo que imaginas.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

Si buscas una voz que no pida permiso y tramas que te obliguen a cuestionarlo todo, te espero en mi mundo. Echa un ojo, si te atreves.

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