Nadie lo notó, pero el cadáver sonreía. Mientras los allí presentes lloraban su pérdida, aquel cuerpo inerte volvió a reírse de mí, igual que siempre, incluso después de que yo acabara con su estúpida existencia. De repente, aquella mueca desagradable se convirtió en un susurro que se clavó dentro de mi mente: "¿De verdad pensaste que podrías librarte de mí? Ahora siempre estaré contigo."

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

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Después de traeros la historia de Salomón Borrasca hace un par de semanas, hoy me apetece ponerme frente al papel.

A veces escribo para entender lo que siento y otras veces, simplemente, para que el deseo no se me quede atascado dentro. En esta nueva entrega, decido desnudar mi propia voz. Son palabras que nacen del pulso, del rastro de un olor y de la memoria del cuerpo. Es mi forma de entender el deseo, sin filtros y con la honestidad que solo permite la piel cuando se escribe sobre ella.

Morfeo, oh, Morfeo

Y Morfeo me llama para caer rendida entre sus brazos, pero ni la noche, guardiana de mi idilio con el sueño, ni el cansancio que reina en todo mi cuerpo consiguen que me acerque a ti.
Mito del descanso, amante de la oscuridad, de los párpados pesados; ¡cómo echo de menos tus labios mortecinos!
Morfeo, oh, Morfeo.

La belleza

La belleza física es efímera, volátil, mudable, voluble, etérea.
Me gusta la belleza imperecedera, sutil; la belleza de tu ser, incomparable y perpetua; la belleza eterna de tu corazón enamorado. Me gusta tu belleza, sencilla, amable y verdadera.
Eres esa gota de rocío que, aunque pequeña, es sublime en su contexto. Eres el mar embravecido, una sonrisa, un sentimiento. Eres bella, mi amor eterno.

Besos
Tan sensibles, pasionales y sinceros son los besos; tan románticos, tan tiernos.
¡Cuántos besos se han robado y se han perdido, tantos besos que se han dado y otros tantos recibidos! Esos besos que queremos y no llegan, que añoramos anhelantes en la espera.

Esos besos que, en un ansia tan sedienta, se convierten en la lucha encarnecida de dos almas sudorosas enterradas en la cama.

Besos dulces tras la guerra de dos bocas extasiadas que lamían cada trozo de piel que se encontraban; esos besos que provocan, esos besos son perfectos.

El deseo también tiene memoria.
La piel también recuerda.

Si te atraen los poemas que exploran la intimidad, el deseo y el amor entre mujeres, quizá quieras descubrir Bajo la piel: Poemas de deseo y memoria.

Un viaje poético donde cuerpo, emoción y memoria se entrelazan.

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Esperaba que aquel loco no se percatara de que faltaba un cadáver. El tipo la arrojó en los bancales de peces muertos y cuerpos en descomposición que se amontonaban en el agua estancada que había delante de la casa. El río fluía en sentido contrario, y ella, desesperada, nadaba a contracorriente. No pudo escuchar el rumor de los pasos pesados que la perseguían.

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El silencio de la casa es peor que todos sus gritos. Las paredes que ahora me rodean, manchadas de salpicaduras rojo brillante, fueron testigo de cómo se terminó todo. Sin embargo, a pesar del dolor que me hizo, observo su cuerpo en mitad de la sala y le pido:

—¡Grita! ¡Grítame, te lo suplico!... Te echo de menos.

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Los años pasarán y nadie sabrá quién fui, nadie recordará mi nombre, ni el lugar donde nací, del que ya no queda absolutamente nada. Mi historia quedará escondida en los viejos archivos que algún día se olvidarán, como las casas donde viví, que desaparecieron tiempo atrás, o el antiguo hospital que ahora es una parroquia y una Casa Kolping con restaurante. Nadie limpiará mi tumba, ni sabrá que yo fui la primera, para que después vinieran muchas más.

Mi nombre es Dora, nací el 16 de abril de 1892 en el pueblo de Seifen, en la República Checa.
Desde siempre me sentí diferente; aunque al principio mis padres no lo entendían, después de intentar extirparme yo misma el pene a los seis años haciéndome un torniquete, me dejaron vivir como lo que siempre fui: una niña. Llevaba vestidos, el pelo largo, era feliz.

En 1914, cuando tenía veintidós años, me reclutaron junto con los varones del pueblo para la Gran Guerra. Me presenté con mi vestido y me despidieron, aunque todavía no sé por qué. Todo el mundo me conocía como Dörchen, o “Dora”, y como después de la guerra las cosas en mi país no iban bien, decidí marcharme a Berlín en busca de algo mejor. Encontré trabajo como camarera en varios hoteles de clase alta, aunque cuando había muchos turistas tenía que hacerme pasar por un hombre, algo que odiaba con todo mi ser. Y aunque en la República de Weimar eran bastante permisivos, tuve bastantes problemas. Me arrestaron muchas veces por usar vestidos en público —como si se los fuesen a poner ellos— y me obligaron a cumplir condena en cárceles de hombres donde me pegaban o trataban de violarme. Hasta que un día de 1920, un juez al que le debí caer en gracia me dejó al cuidado de un doctor llamado Magnus Hirschfeld y me llevaron al Instituto para la Ciencia Sexual, donde me dieron un trabajo como cocinera y camarera.

En el Instituto conocí a más mujeres como yo: una pintora llamada Toni Ebel y a Charlotte Charlaque, que hacía mil cosas; fue actriz, cantante, bailarina, recepcionista, profesora de lengua, traductora, actriz de cine mudo… Y yo solo era una simple cocinera harta de que me tratasen como si fuese la peor de las escorias, y dispuesta a quitarme la vida si no podía ser una mujer. Así que un día me dieron un “pase de travesti”; era un documento oficial basado en la opinión médica que me permitía la libertad de vestirme y presentarme como mujer en público. Y no pude ser más feliz hasta que, en 1922, el Dr. Erwin Gohrbandt me extirpó los testículos —una orquiectomía, creo que se llamaba—. El doctor Gohrbandt tenía una teoría: decía que la falta de testosterona podría alterar la distribución de la grasa corporal de un “hombre”, y mi cirugía le sirvió para demostrarlo. Un par de años después de mi primera operación, mi cuerpo cambió: se volvió más lleno, no me crecía tanto la barba y me salieron culo y pechos… formas más femeninas. En el momento que me quitaron lo que me sobraba, mi cuerpo, que al parecer era muy listo, se adaptó a quien yo siempre debí ser.

Tuve que esperar nueve años para que me pusieran una vagina; en 1931, cuando tenía cuarenta años, me hicieron una penectomía y una vaginoplastia. Fui la primera persona en someterme a este tipo de operación, mucho antes que la señorita Lili Elbe. Lili decía que le dábamos náuseas. Ella, la gran pintora, no soportaba nuestras voces ni nuestra ropa de criadas. Se creía una novedad cuando yo ya llevaba años con el cuerpo cortado por los bisturíes. Pero mientras ella se perdía en sus aires de grandeza, nosotras —Charlotte, Toni y yo— manteníamos en pie el Instituto.

La cirugía fue bastante rudimentaria: me insertaron un catéter en el muñón del pene para evitar daños; luego me hicieron un corte vertical en los músculos de la zona perineal y trabajaron profundamente la vagina hasta que llegaron al peritoneo. Me lo recubrieron todo con injertos de la parte superior de mi propia pierna y listo. Se supone que me operarían una cuarta vez para ponerme los labios menores y mayores, pero nunca sucedió; aun así, a pesar del dolor de las cirugías, yo estaba más feliz que una perdiz.

El 6 de mayo de 1933, las tropas nazis y unos estudiantes fanáticos de derechas, envenenados por las ideas del nuevo Führer —que había calificado al doctor Hirschfeld como “el judío más peligroso de Alemania”, aunque para mí era un ángel—, irrumpieron en el Instituto de Ciencias Sexuales y destruyeron todo lo que encontraron a su paso. Asesinaron a todos los que se encontraban allí aquel día: los sacaron a la calle y los fusilaron. Mucha gente creyó que caí a manos de los camisas pardas aquel día, junto a la quema de libros. De hecho, años más tarde es lo que dijo la historia. Sin embargo, yo seguía viva; me escondí en Motzstraße 76 y vendía flores en la calle. Mi intención era volver a Seifen, así que en febrero de 1934 escribí una carta aprovechando lo que había determinado el Instituto de Sexología sobre mi condición: intersexualidad congénita lo llamaron. Así que pedí un cambio de nombre para conseguir un permiso de residencia. El presidente del Estado de Bohemia (parte de Checoslovaquia), en Praga, aprobó el cambio en abril de 1934 y recibí oficialmente el nombre de “Dora Rudolfa Richterová”. También ordenaron el cambio en los registros eclesiásticos, en el registro civil y en el certificado de domicilio.

En Austria-Hungría, un certificado de domicilio era un documento que me serviría para regular el derecho de domicilio. Además, me otorgaría el derecho a la residencia sin interrupciones, el derecho al voto y la asistencia social en caso de pobreza o necesidad. Así que volví a mi tierra natal. Estuve viviendo en Seifen hasta que, el 1 de mayo de 1946, los estúpidos nazis nos echaron de allí. Me fui a vivir a Allersberg, distrito de Hilpoltstein (región administrativa de Franconia Media, Baviera); ahora era una refugiada.

Morí un 26 de abril de 1966 en el hospital, cansada pero siendo yo misma hasta el último suspiro.

Hoy, mientras tú lees esto, mi nombre aparece en la memoria de alguien que quiso saber mi verdad. Ya no soy solo una sombra en un archivo olvidado, ni la criada que le daba náuseas a una pintora famosa. Soy Dora Rudolfa Richterová, la que sobrevivió a dos grandes guerras, a los nazis... al silencio. Fui la primera, y aunque mi tumba siga escondida en algún lugar de Allersberg, ahora tú sabes que existí.

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El líquido oscuro y viscoso resbalaba por sus manos lentamente, como una mermelada pegajosa que nunca llegas a quitarte del todo. Su cuerpo, delante de mis ojos, perforado por la hoja plateada que yo había empuñado. Y en mi mente, un solo pensamiento: No soportaba verla feliz sin mí.

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Mi nombre es Elisa Sánchez Loriga y me gustaría contarte mi historia. En 1885 tenía 23 años y trabajaba en la Escuela Normal de Maestras de La Coruña, donde también estudié para ser profesora. Allí conocí a mi mejor amiga, Marcela Gracia Ibeas, de 18 años. A su padre, un capitán del Ejército, no le gustaba nuestra amistad; decía que se estaba volviendo algo antinatural y mandó a Marcela a Madrid a que terminase sus estudios. Aunque nosotras dos seguimos en contacto.

Tuvimos mucha suerte y, cuando me destinaron como maestra interina a Couso, Marcela trabajaba en Calo. Estuvimos un tiempo viviendo allí hasta que, en 1889, Marcela tuvo que marchar a Dumbría como maestra de escuela. Empezó a vivir en la casa-escuela y yo caminaba sola con un revólver, como era costumbre entre los jóvenes de la época, los once kilómetros hasta la casa de Marcela cada noche. Caminaba hasta allí para dormir a su lado, hasta que empezamos a vivir juntas de nuevo. Debido a mi carácter fuerte, tuve varias peleas con los pretendientes que Marcela tenía en el pueblo e incluso intenté suicidarme. La gente me llamaba «el Civil», en referencia a la Guardia Civil.

En 1900, Marcela me llevó a conocer a su madre. A pesar de vestirme de punta en blanco, con mis pantalones bien planchados, mi camisa almidonada y mi americana nueva, tuvimos una discusión bastante violenta en la escalera al presentarme como Elisa Sánchez. La mujer se puso como una fiera y todo acabó como el rosario de la aurora. Los vecinos salieron de sus casas para saber qué estaba pasando y se quedaron a observar cómo la madre de Marcela despotricaba los peores improperios hacia nosotras. Nunca supe qué había de malo en vestir pantalones; en las fiestas de carnaval de Dumbría me había paseado muchas veces así. La madre de Marcela se marchó de la ciudad al día siguiente. La verdad es que me sabe mal**;** Marcela está un poco triste.

Tuvimos una idea genial para que no se notase que Marcela estaba embarazada. En abril de 1901, fingimos una pelea y le hicimos creer a la gente que yo marchaba a La Habana, aunque la verdad es que me fui a La Coruña, me corté el pelo, empecé a usar ropa de hombre y comencé a fumar como un carretero. En la Escuela Normal pedí un certificado de estudios a nombre de Mario Sánchez. Tuve que usar el nombre de un familiar que murió en la mar.

Marcela, por su parte, les dijo a todos los del pueblo que se casaría con un primo mío que antes vivía en Londres. Le leía a los vecinos las cartas que Mario le enviaba. Incluso les avisó del parecido que teníamos mi primo y yo: «No he visto cosa más parecida a Elisa. Es de su misma estatura, tiene la misma voz e iguales maneras, ¡hasta su mismo genio! En fin, si no se tratase de un hombre y de una mujer, parecería que eran una misma persona», les dijo.

El 26 de mayo de 1901 convencí al padre Víctor Cortiella de que mi padre me crió sin ningún tipo de fe cristiana y que yo era un ferviente converso. Me bautizó como Mario y, a las tres de la tarde, ya estaba inscrita en el registro parroquial. En junio volví y le dije que me quería casar con la muchacha con la que convivía porque la había dejado embarazada. El día 6 acudí al registro para solicitar autorización para el casamiento.

Marcela y yo nos casamos a las siete y media de la mañana un 8 de junio de 1901. Mi novia, Marcela, estaba guapísima; llevaba un traje oscuro con encajes y falda de vuelo, y la peineta le quedaba muy bonita. Yo me corté el pelo muy corto, con flequillo, me puse el traje oscuro, el pañuelo como si fuese una corbata y el reloj de bolsillo. Después de la ceremonia, tomamos chocolate con churros en casa de la madrina y nos hicimos una fotografía con José Sellier, que luego puso en su escaparate.

El 10 de junio de 1901 volvimos a Dumbría en la diligencia La Lealtad. Cuando nos paramos en Vimianzo, la gente me reconoció. A pesar de que Marcela les dijo en varias ocasiones que era Mario, el primo de Elisa, empezaron a abuchearnos. «Si no es doña Elisa, es el diablo en figura», decían algunos.

Apenas pasaron unos días y alguien le envió una carta anónima al rector Cortiella diciéndole que le engañaron porque yo era una mujer. Tuve que hablar con el párroco y le dije: «En mi niñez he vestido faldas; pero notando que me sentía más hombre que mujer, consulté en el extranjero, diciéndome un médico que era hermafrodita y que podía optar por el sexo masculino, por prevalecer este en mí.» Aun así, el día 16 de junio me sometieron a dos reconocimientos médicos. Los doctores aseguraron que yo era una mujer.

El 22 de junio, los vecinos nos denunciaron a la prensa y el día 30 salimos en primera plana. «El matrimonio sin hombre» nos llamaron. Nuestro padrino también habló con los del periódico: «Me engañó diciéndome que iba a casarse porque había dejado encinta a la joven con la que convivía», y acusaron a la madre de Marcela: «Su ausencia y su silencio dieron facilidades para el mal. Pudo impedirlo perfectamente». Dijeron que Marcela era una víctima mía y que yo ideé todo el plan. En Dumbría, los mozos rodearon mi casa; la multitud pretendía examinar mis genitales. «¡Que salga esa! ¡Que salga el marimacho! ¡Que pase el Civil!», gritaban. Después de aquello, huimos a toda prisa hasta Portugal, a la ciudad de Oporto, porque la Guardia Civil nos iba a detener; querían procesarnos por falsificación de documento público y, en mi caso, por uso de nombre supuesto.

En Oporto, Marcela estuvo trabajando en el Café Lisbonense, donde los dueños la apreciaban mucho, y éramos felices hasta que un español nos denunció. La policía portuguesa nos detuvo el día 16 de agosto en la plaza de Batalla. El comisario Adriano Acácio de Moraes, tras interrogarnos, nos envió a la prisión de Aljube. La gente se aglomeraba en las estaciones de tren de Valença do Minho, Tui y Coruña para vernos pasar. Yo solo podía preguntarme: ¿por qué no nos dejan en paz?

El día 21 de agosto nos llevaron a la corte y el juez Margarido Pacheco nos acusó de los delitos de indocumentación, falsificación, travestismo —en mi caso— y de complicidad —en el caso de Marcela—. El señor Nogueira, el jefe de Marcela, se ofreció a pagar la fianza, pero nos llevaron a la Cadeia da Recção (Cadena de Reacción). Los periódicos abrieron suscripciones populares para recaudar dinero para nosotras. Las que más donaron fueron mujeres portuguesas. El Jornal de Notícias reunió 18 000 reales, O Norte 1000, O Primeiro de Janeiro 1500… y en el Café Lisbonense recogieron vestidos de luto por mí, Elisa, porque mi tía acababa de fallecer en Santiago de Compostela. El fotógrafo José Rodrigues nos dio 17 000 reales que obtuvo vendiendo un retrato que nos hizo en prisión. La gente nos apoyaba y nos entendía.

El 29 de agosto nos pusieron en libertad y una multitud nos recibió en la calle con un «cálido aplauso». Después nos volvieron a detener y nos trasladaron a Aljube, para soltarnos definitivamente por la tarde en la Rua de Bainharia, para evitar las aglomeraciones.

Marcela se puso de parto el día de Reyes de 1902 y tuvo una hija preciosa; le pusimos María Enriqueta Sánchez. Decidimos que era mejor poner mar de por medio, no fuese que volvieran a detenernos, así que viajamos a Buenos Aires; primero viajé yo y, a los tres meses, vino Marcela con la niña.

En Argentina me hice llamar María y Marcela se llamó Carmen. Éramos tres bocas para alimentar, así que cualquier trabajo era bienvenido. Por el día, Marcela limpiaba casas y de noche se dedicaba a coser. Yo trabajaba como criada, pero el dinero no llegaba para las tres, así que en 1903 decidí casarme por lo civil con un señor de Dinamarca, 25 años mayor que yo y dueño de varios comercios. Se llamaba Christian Jensen. La idea era asentarme en un hogar para que después Marcela (bajo la identidad de Carmen) se hiciese pasar por mi hermana y viniese con María Enriqueta.

El problema llegó cuando Christian vio la relación que teníamos Marcela y yo y se puso bastante celoso, aunque también es cierto que nunca tuve sexo con él. Tal vez por eso me denunció y cuestionó mi condición femenina. Lo que son las cosas: cuando yo quise ser mujer, mi marido cuestionaba que lo fuese. Dos peritos médicos, Drago y Hernández, concluyeron que era una mujer y el juez se negó a anular el matrimonio.

Sin embargo, el informe de la revisión que me llevaron a cabo en Buenos Aires aportaba detalles técnicos que explicaban mi constitución física y que permitían comprender por qué mi matrimonio con Jensen nunca pudo ser consagrado. El final de un artículo del 18 de julio de 1904 en Le Courrier de la Plata, editado en francés, publicó algo sobre mis particulares genitales: «Debemos esperar que el señor Jensen, frente al bello rasgo de generosidad de su mujer, sepa perdonarle su pequeño defecto físico. Tiene una edad donde eso no tiene gran importancia para él». En concreto, sesenta y cuatro años; veinticuatro años más que Elisa.

Durante aquellos momentos, recordaba cómo Marcela también había defendido mi identidad en España. En varias ocasiones ella aseguró a las autoridades que yo era hermafrodita, aunque la verdad es que nunca la creyeron.

Separada y sin hijos, seguí viéndome con mi esposa hasta que morí de un cáncer a los 58 años.

Esto solo ha sido un enfoque personal en primera persona de lo que pasó en las vidas de Elisa y Marcela. Al parecer, se encontró hace algunos años a los descendientes de Marcela en Buenos Aires, alguien que reconoció a su bisabuela en una imagen de Internet. Gracias a esto sabemos algo más sobre María Enriqueta Sánchez, la hija de Marcela. Según su nieta, la llamaban María Enriqueta Sánchez Loriga; pues sí, flor de loto, los mismos apellidos de Elisa. De hecho, en la partida de nacimiento dice que el padre de la criatura se llamaba Adolfo Sánchez, y el investigador Narciso de Gabriel (que es el que más sabe del tema) se pregunta quién era ese tipo.

En mi cabeza han surgido varias preguntas tras leer toda esta historia: ¿no sería Adolfo Sánchez, Elisa? Recordemos que se hacía llamar Mario y en Portugal, Pepe, pero que nunca dio otro apellido. ¿Elisa planeó todo el plan para casarse con Marcela porque esta estaba embarazada de algún noviete y quiso salvaguardar el honor de su amiga, como decían en Le Courrier de la Plata? ¿O se quedó embarazada Marcela adrede para ser de verdad una familia y que la gente creyera que eran una pareja heterosexual? Esta es una de las hipótesis que más le gusta al historiador y, seamos sinceros, creo que a todo el mundo. ¿Qué pasó con Marcela en Argentina? Porque nadie lo sabe. Y para terminar, la pregunta que me hice cuando leí la historia con calma: ¿Era Elisa una persona intersexual? Aunque realmente, ¿a quién le importa? Solo a ellas, y nunca sabremos lo que pasó realmente.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

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Sin palabras

¿Cómo describirte si ya no tengo palabras?

¿Cómo empezar estas letras si ya no encuentro nada con qué compararte? Si utilizo al Sol, me quedo corta, porque la luz que desprende tu presencia es más intensa que el astro rey que domina la tierra.

No puedo compararte con la Luna, porque la oscura noche que amenaza mis sueños más terribles se ilumina con la calma que le ofreces a mi alma.

¿Y qué decir del mar embravecido? Es tu pasión desenfrenada cada vez que se cruzan las miradas de tus ojos con los míos.

¿Cómo describirte si ya no tengo palabras?

Desde la inmensidad

Desde la inmensidad de mis pensamientos, te desnudo mi alma, te confío mis sueños, yo te ofrezco mis ganas y mi espíritu loco con salvajes ideas; te regalo las noches, te brindo los días y te entrego mi cuerpo; haz con él lo que quieras, porque tan solo siente si tú nunca te alejas.

Mis suspiros, mi aliento, mi placer y mis lloros… Tú eres la musa que me inspira, eres dueña de todo.

Desnúdame

Entre los claros y penumbras del amanecer, me despierto deseando tu cuerpo.

Acaricio tu piel entre susurros; se endurece la carne entre mis dedos. Desciendo llenándote de besos hasta llegar a la flor que enciende mi deseo.

Me espera húmeda, como el rocío en la mañana. Y allí está lo que tanto anhelo: el grito de mi nombre surgiendo entre tus sueños.

Desnúdame el alma, arráncame la piel con tus sentidos, devórame la boca, dame de beber con tus gemidos.

Átame a tu sexo, aráñame la espalda y hazme el amor toda la vida, que siempre seré tuya en cuerpo y alma.

Estos poemas forman parte del poemario Bajo la piel: Poemas de deseo y memoria.
Si quieres leer el resto del viaje poético, puedes encontrarlo aquí:

María levantó la sábana que ocultaba el cadáver: otra chica con los ojos inyectados en sangre. Esta vez había algo distinto; veía terror en su rostro.

—¿Qué tenemos? —escuchó detrás de ella al mismo tiempo que sentía el ligero lametón en su cuello.

El K-9 que siempre acompañaba a su compañero la miraba esperando su ración de caricias matutinas.

—Mismo modus operandi: mujer joven, morena, con marcas de asfixia —respondió rascando las orejas del perro.

—Es la segunda en menos de dos meses —comentó el hombre y, dirigiéndose al can, añadió—: Fuera, no vayamos a contaminar la escena.

El animal ladeó la cabeza como si pudiese entender a su guía; sin embargo, no se movió ni un milímetro y observó a la joven agente, que no pudo contener una sonrisa. El cánido nunca había desobedecido a Ramiro Segura, pero hacía unas semanas que no le hacía mucho caso. El policía estaba seguro de que era su culpa; últimamente bebía más de la cuenta y, más de una vez, se había olvidado de su compañero de cuatro patas, dejándolo toda la noche en el coche. Cualquiera podría habérselo llevado.

—Cuando terminen los de la Científica, volvemos a ver si esta vez encuentra algo

—anunció María incorporándose; después miró al perro y le habló—: Vamos a por un café, Kai.

El K-9, con la alegría de un cachorro, dio una vuelta a su alrededor y se paró en posición de junto, esperando que la mujer se moviese. Había visto mil veces cómo Ramiro guiaba al pastor alemán sin apenas usar palabras, así que, con un ligero movimiento de cabeza, le indicó que podían empezar a caminar.

Diez metros más allá, un tipo alto con el uniforme de la policía local se apoyaba en uno de los coches patrulla, impidiendo que nadie pudiese acceder a la calle donde se encontraba el cadáver. Colgado de su cuello un colgante de lo más hortera que no debería llevar a la vista: una cadena de plata con un pene alado, símbolo de virilidad en la antigua Roma. Una sonrisa estúpida se dibujó en medio de la cara del agente cuando vio que la mujer se dirigía hacia él y, como el típico chulo de discoteca, tomó aire hinchando su pecho, intentando impresionarla con su porte de gimnasio.

—Sienta —le ordenó al perro; este la obedeció al instante y, observando al muchacho, quiso saber—: Nacho, ¿qué haces aquí? ¿No tenías libre?

—Paco se ha puesto malo y he tenido que venir —aclaró acercándose hasta ella, mientras el cánido se interponía entre los dos. Y señalando con la cabeza hacia la escena del crimen, curioseó: —¿Otra prostituta?

—Sabes que no te lo puedo decir.

—¿Me das un beso? —preguntó inclinándose mientras ella se apartaba hacia atrás. Él no se dio por aludido y siguió intentándolo—: Venga, nena, nadie nos mira.

Nunca le habían gustado los perros y le importaba bien poco que aquel pastor alemán se hubiese puesto en medio. Nacho estiró la mano con la intención de tocar la cintura de María y atraerla hacia él, pero se encontró con los dientes de Kai, que estuvo a punto de morderle. El gruñido parecía no terminar nunca y los pelos erizados del lomo del can eran una señal de que estaba dispuesto a atacar en cualquier momento. El chico, asustado, observó al K-9, que parecía mirarlo desafiante, como si se sintiese dueño de María.

—¡Puto perro de los cojones! —se alteró echando mano a su cartuchera.

—Atrás —ordenó la mujer. Luego, se dirigió al chico bastante molesta—: ¿Qué coño haces, Nacho?

—Me ha mordido.

—Ni siquiera te ha rozado; además, ¿qué esperabas? ¿Cómo se te ocurre tocarme?

—¿Es que no puedo tocar a mi novia?

María resopló; no estaba dispuesta a discutir con un tipo con el que había salido tres veces, y menos cuando estaba trabajando.

—Junto —le habló al pastor alemán y se fue de allí dejando al chaval con la palabra en la boca.

El agente estuvo observando a la mujer hasta que llegó al bar de la acera de enfrente; ella le dijo algo al K-9, que se sentó sobre sus patas traseras, y entró al local. A lo lejos, un chiquillo se acercó al cánido con toda la intención de tocarlo. Con un poco de suerte, el perro mordería al crío. Sin dudarlo, quitó el seguro de la funda y acarició su 9 mm Parabellum, dispuesto a empuñarla de un momento a otro. El animal se dejó toquetear por el niño y, además, le lavó la cara con esmero. Exasperado, les dio la espalda; un perro le había ganado y encima se había llevado a la chica. Apenas diez minutos después la vio pasar cargada con dos vasos de cartón. Ella ni siquiera lo miró, pero Kai le enseñó los dientes sin emitir ni un solo sonido.

—Esto no va a acabar así.

El inspector, con la cabeza apoyada en la barra y totalmente fuera de servicio, babeaba sobre sus propios pantalones. Ramiro Segura llevaba horas bebiendo en aquel antro donde las señoritas se dedicaban a vender sus cuerpos al mejor postor. Hacía años que acudía allí un par de noches a la semana; incluso algún sábado que otro se daba un buen homenaje y disfrutaba de los placeres carnales que las chicas ofrecían previo pago. Sin embargo, hacía un par de meses que no se le levantaba; ni siquiera los enormes pechos de Graciela, por mucho que esta se los restregase por la cara, conseguían que se izase lo que parecía haber pasado a mejor vida.

La gran ingesta de alcohol que consumía cada día, mezclada con los dos comprimidos de lorazepam que le había mandado el médico para dormir, tampoco estaba ayudando. Pero, al parecer, colocarse de aquella manera era la única forma de no soñar con su hija. Hacía veinte años que no sabía nada de ella, desde que su mujer se largó de casa porque a él se le soltó la mano. Pero cada maldita noche la veía allí, con su pelo negro y sus ojos verdes, tirada en el suelo, igual que el cadáver de las dos chicas que habían encontrado.

—Jefe —escuchó de lejos, seguido de dos golpes en alguna superficie dura.

—Cariño, ya es hora de que te vayas a casa —le dijo una voz femenina mientras lo zarandeaba.

Con la cara desencajada y la baba colgando, miró a su alrededor, intentando ubicarse. Trató de levantarse del taburete y casi se cae de morros contra la barra. Se sujetó como pudo bajo la atenta mirada de Graciela y se incorporó como si no pasase nada.

—¿Quiere que llame a un taxi? —le preguntó el barman.

Ramiro Segura se echó mano al bolsillo del pantalón, sacó las llaves del coche y las meneó delante del camarero.

—Puedo conducir —y, como si nunca se hubiera bebido seis cervezas y cuatro ginebras bien cargadas, sentenció con voz clara—: Nos vemos mañana.

Y salió del local dando tumbos.

El pavimento se movía, del suelo surgían badenes que luego se volvían a esconder, y estaba seguro de que, cuando llegó, los baches que hacían trastabillar sus pies no estaban allí. Aunque aparcó justo enfrente del club y la acera apenas medía dos metros, el coche cada vez estaba más lejos. Kai, a través de la ventana trasera del pasajero, lo observaba; otra vez se había olvidado del perro. De repente, el aire le subió por el esófago, provocando un eructo sonoro con sabor a cerveza, y vomitó.

Aunque el ruido de la cerradura indicaba que estaba abierta, la puerta se le resistió más de la cuenta, y cuando consiguió alcanzar el asiento, se derrumbó con pesadez. Cuando buscó el volante y no lo encontró delante de él, se dio cuenta: esta vez, se había pasado de la raya.

—No se lo vayas a contar a nadie —le dijo al animal, que estornudó al sentir el olor del alcohol.

Se cambió de sitio sin bajarse del coche, pateó el cambio de marcha y arrancó con el zapato el botón de volumen de la radio; y, tras cuatro intentos, metió la llave en el bombín de arranque. Agarró el cinturón de seguridad; sin embargo, no atinaba a enganchar la hebilla con el anclaje y lo dejó por imposible. Al fin y al cabo, eran solo un par de calles y llegaría a su destino en un voleo.

Aquella noche, Ramiro Segura estampó su Seat Ibiza contra una farola que se incrustó en la mitad de la carrocería. Su cuerpo salió despedido por la luna delantera del vehículo, rompiendo con su cabeza todo lo que encontró a su paso, y murió en el acto.

El cuerpo esbelto de aquel adonis se restregaba contra ella mientras la tocaba por todas partes. Sintió la enorme erección a punto de entrar en su cuerpo y se anticipó al deseo, sabiendo de antemano que iba a tener el mejor de los orgasmos. Sin embargo, algo no cuadraba; el tipo comenzó a comportarse como un gato, un gato enorme y negro que ronroneaba sin parar, cada vez más fuerte. Y su entrenado subconsciente la despertó de su bonito sueño. Su teléfono vibraba con insistencia sobre la mesita de noche. Un poco aturdida, miró la pantalla del terminal y leyó el nombre de Nacho.

—Son las tres de la mañana; o es para decirme que me ha tocado la lotería o te vas a la mierda —respondió la mujer bastante ofuscada.

—María… tu compañero ha tenido un accidente y… —escuchó al otro lado, y se despertó por completo.

—¿Dónde está? —quiso saber mientras se vestía a toda prisa; iría directa al hospital.

—Cuando llegó la ambulancia, ya no había nada que hacer. Lo siento —luego se aclaró la garganta—. El caso es que te llamo por otra cosa: no conseguimos sacar al K-9 del coche.

—¿Kai está vivo?

—Eso parece —contestó resoplando—. Pero no deja que nos acerquemos.

María no recordaba los diez minutos escasos que duró el trayecto hasta la calle donde las sirenas silenciosas llenaban los edificios de destellos azules y naranjas. Todavía sorprendida por la noticia, se encontró con el coche de Ramiro hecho un amasijo de hierros y abrazado a una farola. Los vecinos curiosos, tras las cortinas de sus ventanas, observaban el ir y venir de los cuerpos de seguridad, y algunos más aventureros se apostaban en las barandillas de los balcones con la única intención morbosa de ver el cadáver que escondía la manta isotérmica. Los bomberos habían abierto una de las puertas traseras del Seat Ibiza y uno de ellos trataba de atraer al K-9 con un hueso dental, bajo la mirada burlona de Nacho.

—Vamos, bonito, ven aquí, mira lo que tengo —escuchó cuando llegó a la altura del bombero.

—Eso no va a funcionar —sentenció sin más.

El tipo se giró hacia ella de malas maneras, la miró de arriba abajo y luego, sin hacerle ningún caso, lo intentó de nuevo.

—A todos los perros les gustan estas cosas. ¿A que sí, bonito? Ven, toma.

—Él solamente come comida natural cocinada.

El bombero la miró de nuevo, esta vez con una pregunta en sus ojos.

—Es la compañera de… —contestó Nacho, señalando con el pulgar hacia atrás y al que parecía divertir toda la situación.

—Gracias por avisar —le dijo la mujer de manera muy seca, a lo que el chico solo respondió con un gesto de cabeza.

María no estaba para conversaciones superficiales en aquel momento; lo único que quería saber era si el pastor alemán estaba herido. Echó una mirada rápida al interior del vehículo y vio la figura del can acurrucado entre el asiento trasero y el asiento del copiloto. Se puso de rodillas para que el animal pudiera verla y, cuando por fin hubo contacto visual, lo llamó:

—Kai, ven.

El pastor alemán no lo dudó ni un solo segundo; salió del coche lanzándose sobre los brazos de la mujer y lamiendo su cara por todas partes.

—Quieto —le ordenó, queriendo comprobar si tenía algún daño.

El animal obedeció, aunque no pudo esconder el meneo de su cola por la alegría de ver una cara amiga. A primera vista no parecía tener ni un solo rasguño; sin embargo, lo llevaría al veterinario a primera hora de la mañana.

—Los de la perrera municipal están allí —interrumpió Nacho, señalando una furgoneta blanca.

—Kai se viene conmigo —respondió sin dirigirle la mirada, algo que al agente no le gustó.

—No te lo puedes llevar así como así. El guía ha muerto y el perro es propiedad de la Unidad.

María se incorporó tranquila, acariciando el lomo del pastor alemán y sintiendo cómo el temblor de un gruñido imperceptible vibraba bajo la palma de su mano. Luego, con una simple orden, estaba dispuesta a salir de allí sin dar más explicaciones.

—Junto.

—El protocolo dice que va a la perrera municipal hasta que se le asigne un nuevo guía. No me obligues a dar parte —insistió cortándoles el paso—. Además, este bicho no está bien; ya viste lo que hizo el otro día.

Nacho miró de manera inquisitiva al animal. Y, con la única intención de que Kai lo mordiese, invadió su espacio dando un paso innecesario hacia ellos. El pastor alemán arrugó el hocico, mostrando el blanco de los colmillos, y de su garganta surgió un gruñido que nada tenía que ver con el de un perro de ese tamaño.

—Míralo —señaló el chico con una falsa mueca de susto—. Deberían sacrificarlo.

—A ti sí que deberían sacrificarte, imbécil —sentenció mirándolo con asco—. Vamos, Kai.

Sintió el ronquido suave pegado a su pierna y acarició la cabeza peluda casi por inercia, mientras el can se acomodaba panza arriba, dispuesto a recibir los mimos de su nueva guía. El gruñido de placer que emitió el perro cuando la joven le pasó las uñas por la zona del pecho la sacó por completo de la historia que estaba leyendo. A pesar de la bronca inicial que María recibió de su superior por no seguir los trámites pertinentes, el papeleo se solucionó en menos de dos semanas y Kai no tuvo que pasar ni un día en el depósito. A punto estaba de seguir enfrascada en su libro electrónico cuando Kai se levantó de su posición en el sofá y miró a la entrada del apartamento enseñando los dientes. Dos segundos después, el timbre anunciaba una visita. El enorme ramo de rosas que veía a través de la mirilla solo le dejaba ver la cadena con el falo alado que Nacho siempre llevaba al cuello. Se prometió que nunca más dejaría que un hombre con un colgante tan hortera la acompañase a casa en la primera cita; ahora aquel imbécil sabía dónde vivía.

—¿Qué haces aquí? —preguntó cuando abrió la puerta.

—Solo… quería saber cómo estabas. No has contestado a los mensajes y…

—Estoy perfectamente —lo cortó ella, que estuvo a punto de despedirlo allí mismo.

—También quería pedirte disculpas por lo del otro día… Sé que me comporté como un capullo y que tendría que haber pensado en el bienestar del animal —explicó el muchacho—, pero es que, cuando vi al pobre bicho tan alterado, creí que correrías peligro si te lo llevabas.

—Eres muy amable por preocuparte, pero Kai nunca me haría daño.

El tipo agachó la cabeza sin saber qué más decir y María supo que era el momento perfecto para quitárselo de encima.

—Disculpa, pero tengo cosas que hacer. Ya nos veremos por ahí —se excusó mientras trataba de cerrar—. Adiós.

Sin embargo, Nacho tenía otros planes: bloqueó la puerta con el pie y, creyendo que aquel truco le valdría, ronroneó.

—Vamos, nena, he venido a ver a mi novia. Déjame pasar.

—¿Novia? Tú y yo no somos absolutamente nada.

—Después de tres citas, yo creo que sí somos algo —masculló él empujando la puerta—. Vamos, déjame pasar.

En el momento en que Nacho traspasó la entrada del apartamento sin ser invitado, el K-9 se abalanzó sobre él, derribándolo de un solo empujón. A pesar de la altura del policía local, el pastor alemán parecía tener una fuerza sobrehumana y, con sus patas sobre el pecho del hombre, enseñaba los dientes con gesto de amenaza, esperando una sola palabra de María para arrancarle la yugular a mordiscos.

—Kai, atrás —le ordenó con voz tranquila.

El perro, como si no hubiera pasado nada, se sentó junto a la joven, mientras Nacho se levantaba del suelo con los ojos fijos en el can.

—¿Qué cojones hace ese perro aquí? ¿Quieres que te muerda igual que a mí?

María levantó la mano para que el chico no dijese ni una sola palabra más.

—Kai nunca te ha mordido.

—Me ha atacado.

—Tú has invadido su espacio.

—Pero…

—Lárgate de aquí.

—Puta —masculló antes de marcharse a toda prisa cuando el perro, con un solo ladrido, lo asustó.

María levantó la sábana que cubría el cuerpo para comprobar que la nueva víctima presentaba los mismos traumatismos que las dos anteriores. No habían encontrado ni una sola prueba; el asesino no había cometido ni un solo fallo: ni una huella, ni un mísero rastro de ADN, nada de nada.

A lo lejos, Nacho obstaculizaba el paso para que nadie pudiese acceder a la escena del crimen, aunque era obvio que estaba observando atentamente todo lo que estaba pasando.

—¿Es que no hay más policías locales en esta ciudad? —masculló en voz alta mientras se acercaba hasta el K-9, que aguardaba tranquilo junto al nuevo compañero de la mujer.

En apenas cinco minutos, la Policía Científica, ataviada con sus monos de plástico blanco, empezó a desaparecer. María desenganchó el mosquetón de la correa del arnés y guio al K-9 hasta cruzar la cinta policial de color azul. Se agachó delante de él, lo agarró de los mofletes y lo zarandeó jugando.

—¿Estás listo?

El pastor alemán alzó las orejas y la cabeza en posición de alerta, dispuesto y preparado para el trabajo de campo.

—¡Busca!

Kai, con la nariz casi pegada al suelo, olisqueaba el firme donde se había encontrado el cuerpo sin vida de la víctima. A pesar de los muchos olores que había alrededor, el cánido parecía haber encontrado un rastro. El pastor alemán se paró tratando de meter el morro entre el suelo de la carretera y el contenedor de papel que tenía delante, y luego se tumbó marcando el lugar. María se agachó junto a él y, con la cara casi pegada al pavimento, pasó la linterna por debajo del contenedor. El halo de luz se reflejó en algún tipo de superficie y le devolvió un minúsculo destello.

—Muy bien, chico, muy bien —le premió la mujer llenándolo de caricias; luego se dirigió a uno de los agentes—: Martínez, levanta esto un momento.

El policía, sin mucho esfuerzo, movió el contenedor y la mujer, con las manos enfundadas en unos guantes de látex negros, agarró lo que Kai había marcado un momento antes. Una cadena de plata con un falo con alas. La joven sabía de quién era aquella joya tan sumamente extravagante y, un poco sorprendida, llamó a su superior.

—¿Estás segura? —escuchó decir a su jefe al otro lado de la línea tras contarle sus sospechas.

—Totalmente.

—Procede, pero con cautela; si se da cuenta, estamos jodidos.

Antes de acercarse hasta Nacho, María soltó el seguro de la funda de su arma reglamentaria. Tomó aire y, acompañada de Kai, se dirigió hasta el coche de la policía local.

—¡Ni se te ocurra acercarte con el puto perro! —le espetó nada más verla.

La chica le hizo un gesto al K-9 y el animal se sentó sin moverse. Después, solo se aproximó hasta el tipo, buscando en su cuello la cadena con el pene alado que siempre llevaba por fuera del uniforme y que esta vez parecía brillar por su ausencia. La impaciencia pudo más que ella y, con la joya colgando en sus manos, le preguntó:

—¿Por qué estaba tu colgante en la escena de un crimen?

Nacho palideció de golpe y adquirió el tono blanquecino de una pared recién pintada. Tragó saliva de una manera exagerada y se excusó:

—Podría ser de cualquiera.

La mujer llamó al pastor alemán, que acudió al instante y se sentó con los ojos fijos en ella. Todos los allí presentes habían recibido el mensaje en sus terminales: Ignacio Salas era el principal sospechoso, estaba armado y podría ser peligroso. María le enseñó el falo alado a Kai y este lo olisqueó a conciencia.

—Si se me acerca, te juro que me lo cargo —le advirtió.

El compañero de Nacho, con la mano en la cartuchera, intentó calmarlo.

—Tranquilo, tío. Si no es tuyo, no pasará nada.

—Ese perro me odia y va a venir a por mí.

—Vamos, hombre, que solo es un animal.

Todo pasó demasiado rápido; María, aprovechando la interacción entre los dos hombres, le ordenó al K-9 que buscara, y el animal reconoció el olor de inmediato. Cuando Nacho se dio cuenta de que Kai se abalanzaba sobre él, sacó su arma. Dos estallidos seguidos surcaron el aire de la mañana; Ignacio Salas yacía muerto en el suelo con dos tiros en el pecho. Su compañero, que apenas llevaba siete meses en el cuerpo, había abierto fuego. El pobre muchacho creyó que Nacho mataría a María cuando lo vio desenfundar.

Tras aquel incidente, los meses pasaron y los asesinatos cesaron sin más; el caso estaba resuelto. En casa de Nacho se encontraron varios recortes de prensa que hablaban de cada crimen y, marcados con rotulador fosforescente, lo que cada periodista decía del asesino: un genio que no dejaba ni una sola huella.

—Buenas noches, cariño.

María, preparada para dormir, se despidió con varios besos de Kai, que estaba tumbado en el sofá debajo de una manta de lana, sabiendo de antemano que el animal aparecería al día siguiente acostado en la alfombra que tenía al lado de su cama. Mientras se metía bajo el edredón nórdico, se preguntaba cómo lo hacía el perro para abrir la puerta de su cuarto cada noche sin que ella se enterara, y solo llegó a una conclusión: era muy listo.

Al otro lado de la puerta, Kai bostezó y se relajó tranquilamente. Su mente viajó al pasado entre diferentes recuerdos. Estuvo a punto de huir cuando Ramiro se estrelló contra la farola; sin embargo, al despertar, la policía ya estaba allí y, pensándolo bien, aquel accidente fue lo mejor que le podría haber pasado.

Se enamoró de María a primera vista mientras la veía junto al K-9 reconociendo el terreno. Él, con su verdadera piel, se ocultaba entre los curiosos observando el cadáver de la chica con la que había acabado unas horas antes por un juego de asfixia que se le fue de las manos.

La mujer miró en su dirección y sus ojos verdes se le clavaron en mitad del alma; tenía que estar con ella. Su única opción era transformarse en el binomio de la agente: el pastor alemán que olisqueaba el suelo buscando alguna prueba. Sin embargo, se dio cuenta de su error cuando, tras esperar varias horas ante la jefatura, fue otro policía el que se llevó al perro. Se jactó de la suerte que había tenido cuando Ramiro Segura se dejó a Kai por tercera vez en el coche sin cenar. A través del pequeño hueco de la ventana que el hombre había dejado abierta, introdujo un trozo de pollo con suficiente raticida para acabar con la vida del animal. El resto fue fácil; enterró al perro en un descampado cercano, pero antes le extrajo el chip para inyectárselo a él mismo, algo que le resultó bastante doloroso por el tamaño de la cánula.

Nunca pensó en volver a matar, pero la segunda ocasión fue por pura supervivencia. La mujer lo vio transformarse cuando volvía a meterse en el vehículo donde Ramiro, una vez más, lo había dejado olvidado. Al día siguiente de cometer el segundo crimen conoció a Nacho; el muy gilipollas estaba obsesionado con María y él no iba a permitir que nada ni nadie se inmiscuyera entre los dos. Tenía que deshacerse de aquel gallito de gimnasio, aunque todavía no sabía cómo. Pero, como se suele decir, la ocasión la pintan calva: en cuanto se abalanzó sobre él en la vivienda de María, el colgante que siempre llevaba al cuello salió disparado hasta debajo del sofá. Ya había asesinado dos veces; una más tampoco sería un problema.

El día que se decidió, lo planeó todo a conciencia. Mientras la mujer tomaba una ducha, él machacó una de las pastillas para dormir que en alguna ocasión le había visto ingerir y la echó en la copa de vino que ella se había servido. María no se levantaría en toda la noche. Solo tuvo que salir a la calle en su forma humana; eligió a una prostituta de ojos verdes y se la llevó al descampado donde Kai estaba enterrado. Antes de que la joven pudiera reaccionar, sus manos ya rodeaban su garganta, apretando con mucha más fuerza que las veces anteriores. Después la dejó tirada en la calle más cercana y escondió el colgante debajo del contenedor de papel.

El pastor alemán resopló con satisfacción; la mujer ya estaba profundamente dormida. Tomó su forma humana y, con sumo cuidado, giró el pomo de la habitación. Ya era hora de tomar su posición en aquel hogar, su lado en la cama de María.

Hay historias que se leen y otras que se quedan bajo la piel.

Si buscas una voz que no pida permiso y tramas que te obliguen a cuestionarlo todo, te espero en mi mundo. Echa un ojo, si te atreves.

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Sed que no aprende

Mientras bebo de tu cuerpo desnudo,
mi sed no se sacia,
el hambre me puede,
tu piel no me harta.

Tus piernas, como cadenas de acero, me atrapan,
y yo, como el mar embravecido,
me muero anhelando,
esperando que solo el roce de tu sexo
me haga ver el firmamento.

Y cuando creo que el final se acerca,
me sorprendes con tu empuje,
dominando con tus dedos
el fuego que me consume.

Hazme tocar el cielo,
llena mi cuerpo de gozo,
hazme saber que soy tuya,
aunque mi alma siempre supo
que yo te pertenecía.

Los gestos del deseo

Te observo en el silencio, descansando a mi lado,
mientras mis manos acarician tu piel enrojecida.

Y me sonríen tus labios, que ya esperan mis besos,
besos que sin dudar ni un segundo
yo te entrego, deseosa.

Con tus uñas recorres la piel desnuda de mi espalda,
despertando las oscuras intenciones de mi cuerpo.

El sabor de tu cuello me enloquece e incita
a mis caderas a moverse;
tus gemidos me suplican que no pare,
aunque no salgan palabras de tu boca.

Es entonces cuando mis dedos, sin censura,
invaden sin obstáculos tu sexo
y se ahogan dulcemente entre tus pliegues,
acercándonos al cielo al mismo tiempo.

Estos poemas forman parte del poemario Bajo la piel: Poemas de deseo y memoria.
Si quieres leer el resto del viaje poético, puedes encontrarlo aquí:

Fábrica de confección de camisas Triangle Waist Co.

Las agujas del reloj parecen no moverse y los vapores de los tintes de estas horribles camisas se meten en mi nariz, llegando hasta algún lugar dentro de mi pecho. Son las 4:30 de la tarde y apenas he comido; tengo que terminar de teñir las telas para que la señora Güila pueda empezar a confeccionar. El señor Harris, de nuevo, ha cerrado las puertas, no quiere que entren a robar como hace algunos meses.

Mientras miro cómo la tela se va hundiendo en el líquido lavanda, pienso que tal vez podría guardar algunas monedas antes de darle el sueldo a padre; quiero probar algunos dulces de la tienda del señor Smith. Pero si padre se da cuenta, me caerá una buena, como la última vez.

—¡Francesca!—me grita alguien—. Deja de soñar y mete el siguiente montón en la tinaja de tintura. Esta muchacha siempre anda en las nubes.

Solo han pasado diez minutos desde que miré el reloj, me duelen las manos, pero tengo que terminar esta tanda si quiero que me paguen hoy. Huele a humo, no sé de dónde viene…

—¡Ogień, ogień! —grita esa chica polaca que no habla inglés. No sé qué está diciendo, pero parece que está realmente alterada.

La niña nueva también está gritando y viene hacia mí llorando, entonces lo veo. Sus manos llenas de vejigas, están en carne viva, parece que su piel ha desaparecido, y huele a carne quemada.

Todos corren hacia las puertas, aunque es imposible salir de allí, todo está cerrado a cal y canto. Si no viene el señor Harris o el señor Blanck moriremos aquí dentro.

Los gritos desesperados de mis compañeras llenan mis oídos, el humo morado llena toda la estancia, y no puedo ver más allá de mi propia nariz. Siento el calor del fuego a mi alrededor, me cuesta respirar, y no puedo ver nada. En un intento desesperado por llegar hasta la ventana para llenar mis pulmones de aire fresco, he agarrado uno de los hierros de estas máquinas, que siguen funcionando. ¡Quema! La tierna piel de mis dedos se ha quedado pegada en el metal. Pero debo seguir buscando una salida y me arrastro por el suelo. Me he topado con algo; parece un pie. La señora Güila yace delante de mis ojos, con la cara amoratada… morado, lila, violeta, esa gama de colores, está por todas partes. Ya no puedo más, siento el hollín en mis fosas nasales. Parece que escucho algo, dos voces… es Michael y esa chica tan mona con la que siempre está hablando.

—Te amo. —El sonido de un beso mezclado con las lágrimas de ella solo me deja escuchar unas palabras—: Saltaremos juntos.

Ya no escucho nada, silencio absoluto, pero huelo a carne quemada, ni siquiera lo siento al principio. Mi final se acerca. El fuego devora mis piernas blancas y yo no siento el dolor, pero se que quema y me consumo poco a poco. Vinimos buscando una vida mejor, y apenas he pasado de los dieciséis, encerrada cada día en esta fábrica desde los catorce… la pequeña luz por donde desapareció Michael y su novia ya no está, solo veo morado… morado y nada más.

Esta historia podría ser la de cualquier mujer en el incendio que causó la muerte de 146 personas, 129 de ellas mujeres jóvenes inmigrantes de Europa del Este, judías en su mayoría, o Italia de entre catorce y veintitrés años de edad. El 25 de marzo de 1911 en Nueva York se incendió la fábrica de confección de camisas Triangle Waist Co. La víctima de más edad tenía 48 años y la más joven, 14 años.

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Si este fragmento te deja con ganas de más, la novela completa está disponible a continuación:

Princesa

Mónica Carra

​Los besos recorrían su garganta produciéndole escalofríos, mientras su mano, a través de la lencería, acariciaba traviesa el duro apéndice, que prominente surgía al encuentro de sus dedos.

​Las caderas, con voluntad propia, se impulsaban desesperadas, buscando deseosa el roce del cuerpo de su amante, que descendía lentamente con un solo destino: lamer la miel que surgía de aquel delicioso sexo.

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6:00 a.m.

Debo estar soñando con ella porque tengo un ligero sabor a fresas y leche en el paladar. Antes de acostarme comí un trozo de tarta y está repitiéndome en la boca del estómago.

7:00 a.m.

He cambiado de sueño, mi sobrina juega a saltar sobre mi estómago y cada vez me noto más pesada y me duele, me duele como cuando algo te sienta terriblemente mal.

7:03 a.m.

He abierto los ojos de golpe; no era un sueño; me duele la tripa y noto como algo corre por mis intestinos. Retiro las mantas encima de mí y corro como el viento hasta el cuarto de baño.

7:04 a.m.

El servicio está ocupado. Mi padre se está arreglando para ir a trabajar y mi estómago ruge de dolor. Lo que sea que tengo dentro quiere salir a toda velocidad y mi padre sin salir, estoy a punto de estallar y muerta de desesperación grito…

7:05 a.m.

—¡PAPÁ QUE ME CAGOOOOOO!

7:10 a.m.

La tarta que comí anoche no estaba muy a gusto en mi estómago. Era lo que me estaba dando patadas, intentaba salir de su cárcel, le acompañó en su vida una cerveza y un tequila, no debían llevarse muy bien con la pizza porque la dejaron atrás en mi estómago.

7:30 a.m.

Parece que la pizza también intenta huir usando la puerta principal… Creo que será un día muy largo.

10:00 a.m.

Después de conseguir dormir un par de horas más, parece que mi estómago se siente mejor. Me he levantado para desayunar algo, tengo mucha sed, así que empezaré por tomar un buen vaso de agua. Me acerco hasta el grifo con un vaso, lo llenó y me lo bebo.

10:01 a.m.

Parece que la pizza había olvidado a su colega el champiñón, porque al tragar toda esa agua salada que salió del grifo descalcificador ha escapado también…

—Le puse sal al filtro para limpiarlo —dice mi madre al verme de color verde correr hacia el cuarto de baño.

10:07 a.m.

Parece que por fin todo va a ir bien. Mi madre me dice que por favor saque a pasear al perro, un poco de aire fresco no me vendrá mal, pienso yo.

10:31 a.m.

Chupete (es el perro) y yo, paseamos absortas en nuestros pensamientos por el parque. Observo como mi perro huele las heces de otros perros con un aire misterioso, como si supiera por el olor que el perro del vecino es el cabecilla de la mafia rusa.

11:05 a.m.

Después de una media hora noto que el aire fresco ha penetrado demasiado por mi nariz y empieza a dolerme la cabeza. Con un ligero tironcillo le indico a Chupete que volvemos a casa. Al dar la vuelta y comenzar a caminar, algo demasiado blando se ha pegado a mis zapatillas.

—Mierda —maldigo mientras me fijo en mi pie, efectivamente, es lo que he pisado.

11:30 a.m.

Me he puesto el delantal, he cogido la escoba y cómo buena Maruja, he conectado la radio.

—Vivir así es morir de amorrr —canto a pleno pulmón, mientras barro la casa.

12:05 p.m.

El cartero siempre llama dos veces, esta vez, solamente ha llamado una. Le abro y voy rápidamente hacia la puerta de casa para descender las escaleras y llegar hasta el buzón. En medio del pasillo me encuentro con Chupete, intento saltar para esquivarlo, sin embargo, la mala costumbre que tiene mi madre de chillarle al perro, me juega una mala pasada.

12:06 p.m.

—¡Chupete, vete a la manta! —grita mi madre mientras yo salto.

El animal se levanta asustado, me engancho un pie con él y caigo de bruces contra el suelo.

13:30 p.m.

Me duele la cabeza. He tenido que ponerme hielo en la rodilla y estoy enfadada porque antes, apenas ligaba y ahora sin el diente que me acabo de romper, mucho menos.

14:30 p.m

La comida está preparada, los macarrones tienen un sabor delicioso y puedo disfrutar de un rato tranquilo mientras miro Los Simpson. Me está saliendo un huevo en medio de la frente, y eso que me puse una moneda de euro para evitarlo. Pero es evidente que esas monedas no son como las de 25 pesetas, que hacían maravillas con los chichones.

16:00 p.m.

Me he echado un rato para recuperar el sueño perdido, y ha sonado el teléfono interrumpiendo mi pequeño descanso. Mi amiga quiere que le acompañe a comprar, le he dicho que sí. «Ya verás la guasa cuando me vea sin diente».

16:30 p.m.

Tras lavarme el pelo observo mi reflejo en el espejo: el huevo en la frente y mi diente roto al más puro estilo de Lloyd en Dos tontos muy tontos, me hace parecer la versión barata de Rocky Balboa.

—Adriaaaaan —murmullo tratando de imitar la voz de Stallone.

16:45 p.m.

Mientras espero que el semáforo que se ponga en verde, observo como el tipo de mi derecha trata de encontrar petróleo dentro de su nariz, cuando de pronto el buscador de tesoros desaparece a mi espalda mientras me desplazo tres metros hacia delante. El todoterreno de mi vecino se ha empotrado en el culo de mi coche. Me he acordado de toda su familia, hasta de los que se habían muerto, aunque, no se lo he dicho.

17:35 p.m.

Mi amiga está enfadada porque llego tarde. Cuando ve el coche y mi sonrisa con el diente roto, se le pasa el mosqueo.

—¿Tu padre no lo grabó? —me pregunta—. Joder nos haríamos virales… Vaya tela, si antes no ligabas, ahora….

18:00 p.m.

Estamos de tiendas, por lo que trato de relajarme. Me acabo de probar unos pantalones increíbles y me quedan como un guante. Voy a pagar a caja y no encuentro mi cartera por ninguna parte. Espero que esté en casa, mi amiga intenta consolarme.

—Ya vendremos otro día —me dice ella, mientras se pasa la tarde probándose y comprando ropa.

21:00 p.m.

Vamos a por el coche y espero haberme equivocado de calle, porque, no está. Pero no me he confundido, me han robado el coche…

21:45 p.m

Estoy denunciando el robo, y la policía parece no hacerme mucho caso. Está pendiente del par de razones de mi amiga, todos caemos en sus encantos. Cuando trato de firmar la denuncia, el bolígrafo se rompe y la tinta deja una mancha horrible en mis pantalones favoritos.

22:38 p.m.

Por fin he llegado a casa. Solamente quiero ducharme y acostarme, sin embargo, una avería en el barrio ha dejado sin agua a media manzana y además, tengo que escuchar a mi padre echándome el típico discurso.

—Si le hubieras puesto la barra antirrobo.

—Pero se la he puesto.

23:16 p.m.

Chupete ha decidido purgarse esta noche cuando salía con mi padre y tras comerse un kilo de césped ha elegido mi almohada para soltar lo que tenía en su estómago.

23:22 p.m.

Y cuando por fin estoy a punto de relajarme, mi móvil vibra con un mensaje del banco: han usado mi tarjeta para comprarse un jacuzzi en Dubai. Me tapo con la sábana… mañana será otro día. Pero no puedo dormir: mi perro ronca y tengo un ligero sabor a fresas y leche en el paladar.

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